sábado, 21 de agosto de 2010

Frustracion


Si se camina por caminos que ya caminamos, o entendemos cosas que entendimos (una vez mas) y sin embargo no podemos construir de la lengua para afuera (o sea explicarlo). Ahi sobreviene la frustraciòn, frustraciòn por ejemplo, de no poder explicar algo que entendes y en el peor de los casos no poder explicar algo que creaste.
Bueno, uno empieza a preguntarse por que falla, y le echamos la culpa a: computadora, maestra, tema dificil, mala onda, me echaron mal de ojo, le echaron mucha sal, soy de estomago debil, me gusta el rock and roll y no bailo cumbia etc.
Lo que uno hace, en la mayoria de los casos es echarle la culpa a otro, otra, o a eso. La culpa nunca es de uno, la culpa siempre es de otro. Por ejemplo, yo tengo la frustraciòn de querer escribir cosas maravillosas, un increible mundo de estrellas y colores no imaginados aun recorre mi cabeza, mientras cientos de ojos de distintas personas, cada uno con su personalidad perfectamente definida me observa... y entonces mi frustracion son las palabras, todo un mundo de maravilla y no podes comunicarle a la otra persona la emocion de verlas, la alegria de encontrarlas y la frustracion de explicarlas.
Asì que mi frustracion es esa, no poder darle vida a los pensamientos, ya que no existen hasta que se le da forma con las palabras.

viernes, 16 de julio de 2010

Razones de ser Humano


Bueno, gente les voy a presentar una pregunta.. una pregunta que se formula de la manera mas simple pero es un infierno para el que la explica: ¿Qué necesita el humano para vivir?

Bueno, podemos partir con que sea humano, lo que nos lleva inmediatamente a la pregunta ¿Que es un humano? Chicos, chicas, lamento desilusionarlos si venían con ganas de pensar, pero voy a obviar esa pregunta, es muy larga y material jugoso para otro escrito.

Segundo podríamos decir que tiene que estar vivo. Si, si si, escucho todos sus planteos filosóficos y me voy a hacer eco de algunos de ellos. ¿Es humana la persona que murió? ¿Es humana la persona que todavía no nació? Bueno, usando la lógica, podemos decir que algo muerto en todo caso FUE un humano y un no nacido VA A SER. En cualquier de los casos, podemos afirmar que los tres estados son parte importante de la VIDA, chicos, vamos a volar, la vida no necesita del humano, ¿Pero el humano de la vida? JA tema para otro blog...

Tercero podemos decir que un humano necesita de otros.... no para, ¿Qué decís? si, si a vos, el flaco que está sentado en su pc a las 3 de la mañana, el humano necesita a otro para ser humano, mira, el ser humano es tan limitado y tan conflictuado que necesita de otro ser humano para que le diga que es humano... ¿Estúpido? No, esencial.

Cuarto (numero de la mala suerte en Japón), es la muerte, el ser humano para saber si es humano, debe gozar/sufrir la capacidad de morir, sino seria un inmortal, un dios o un rayo.

Quinto y último, no voy a dar más razones para ser humano, sino voy a dar las cosas que tiene que ser el humano para ser HOMBRE (como genero vio), el ser humano para ser hombre necesita ser...... cualquier otra cosa... si, el ser humano tiene que ser algo mas, abogado, carpintero, actor porno, licenciado, vago, chueco... algo, algo que lo identifique, ya que lamentablemente señoras y señores ser humano para el hombre, sinceramente no le alcanza.

domingo, 27 de junio de 2010


Es un buen león ese león,
vive con el paso cansado,
y una mirada triste,
sin embargo,
es un buen león ese león.

Su cara llena de cicatricez está,
marcadas con los años
sus garras arruinadas
muestran el trabajo de una vida
y en sus ojos, el orgullo del leon
que viejo y cansado aún desafia.

Aún cuando el cuerpo no responda
y la vida se le vaya
un viejo león dormido
tiene el orgullo de muchas ratas.

Como ese león quiero ser
caminar lento
no porque no puedo
sino porque puedo
aprendiendo de la experiencia
de un viejo león bueno.

Cansado se recuesta el león bueno
sus patas, tantos años sostuvieron
un cuerpo que trabajo,
para que su familia pueda disfrutar
lo que el no disfruto
ese es el orgullo del león muerto
morir y saber que sus hijos vivirán
aún después de muerto.

jueves, 17 de junio de 2010

Ojos ciegos bien abiertos


Abriendo los ojos, no vio nada… es lo que deduzco… no la conozco mucho como para saber si algo ve o si percibe algo, quizás algún movimiento… quizás una sombra… quizás me escucha, no lo sé.

Quizás es todo una mentira y me ve perfectamente, quizás el color blanco de sus ojos no sea más que una mentira.

Sus ojos ciegos me siguen por la habitación, como mirándome, es imposible, no me pudo haber escuchado, no hago ruido, nunca hago ruido.

Tantos años de robar y moverse sigilosamente y me puede escuchar, no lo entiendo.

Ahora que me voy acercando a la silla donde está sentada, sentada en el medio de la habitación oscura (para que necesitan luz los ciegos), me doy cuenta de lo triste que se ve su cara, es como si supiera lo que viene.

Paso a paso me voy acercando, para estar seguro, doy un paso al costado, y si, me sigue con la mirada. ¿Qué pasa? Me estoy asustando, me dijeron que era ciega, completamente ciega, que iba a ser fácil, que no iba a tener problemas. ¿Tendrá algún poder sobrenatural?

Dios, es solo una anciana, nunca hice esto antes, nunca lo hice, no sabía que podía ser tan difícil, y ella lo sabe, estoy seguro de que lo sabe, me mira, me observa, sabe lo que quiero hacer, pero ¿Me dejará hacerlo? Esa anciana me da escalofríos, sabe, no sé cómo, pero sabe.

Se levanta, camina hacia mí, me corro de su camino, ella sigue caminando hacia un pequeño mueble, abre un cajón y saca un atado de cigarrillos, prende uno y expulsa el humo y se queda parada en el lugar, esperando.

Diablos, está cerca de mí, casi la puedo tocar, casi la puedo matar, estiro mi mano y… se aleja, lentamente, casi como un baile lento y aterrador se vuelve a sentar… con el cigarrillo en su mano, quemándose lentamente… y dice en voz baja: ¿Dónde está?

Está hablando de mi, sin lugar a duda, ¿Dónde está la determinación que tenia de matarla?, ¿La determinación de matarla para cobrar ese dinero que necesito?, ¿La determinación que tenia a pesar de que nunca hice nada de esto?, no puedo soportarlo, me tengo que ir de ahí, lo último que escuche de la vieja antes de cerrar de un portazo la puerta fue preguntar quién andaba por ahí… sus ojos ciegos bien abiertos nunca me vieron.

martes, 15 de junio de 2010

La eleccion tardia



A los veinte años decidió rebelarse contra la fatalidad del azar.

Comprendio que la casualidad era una maldición, la negación de toda verdadera libertad. Había meditado intensamente en una terrible reflexión de Séneca:

La casualidad cuenta mucho en nuestrasvidas porque vivimos por casualidad.

Alguien- pensó con suficiencia- debe enfrentarse al caos, no debo ceder a la arbitrariedad, ninguna fuerza ajena a mi propia determinación regirá mi destino.

Entró en su habitación y durante días y noches de intensa creación, escribió el futuro Diario
De su vida; en sus páginas no dejó espacio para lo fortuito, llenó las horas, y los minutos
de las horas y los segundos de los minutos y las fracciones de los segundos.

Escogio minuciosamente sus hábitos, expectativas, sobresaltos, satisfacciones, nostalgias,
sueños, coitos, sorpresas, gestos, viajes, accidentes, pesadillas, enemigos, visiones;
nada olvidó, ni siquiera su postre predilecto.

Sólo vacilo ante su muerte, ningún fin le parecía justo para un hombre libre, para quien se atrevía a desafiar resueltamente cualquier intromisión del azar.

Por eso, dejó en blanco la última página del Diario hasta encontrar la justa solución.

Así venció al caos, metódica, inexorablemente, se cumplió su existencia de acuerdo a la
Suerte que se había señalado. Ningún hombre, por elevado que fuese su rango o la grandeza
De sus hazañas, fue m+as soberano. Sólo él había derrotado a los caprichosos dioses,
Sus egoísmos, sus cíclicos humores, sus insoportables injerencias.

Fue infinitamente libre para escoger su muerte, pudo sumirse en una meditación eterna sobre el dejar de ser, el ser otro, el no ser ya. Repaso todas las posibles formas de la Cesación de la vida, las malas y las buenas muertes, las dulces, las neutras y las Insufribles.

Entonces, asumió la tardía determinación, abrió el Diario y escribió en la página vacía:

“Me muero de fastidio”.

Sobre la silla quedó un esqueleto ensimismado.



"La vida es lo que te sucede mientras estas ocupado haciendo otros planes".
John Lennon

El coleccionista de insultos


Cerca de Tokio vivía un viejo gran Samuray, muy sabio y maestro de budismo, con fama de ser invencible en peleas.

Cierto día un gran guerrero lo retó a un duelo. Este nunca había perdido una batalla tampoco, por eso todos lo conocían como altivo, altanero, prepotente, fanfarrón y además también se creía ser el dueño de todas las verdades.

Este joven guerrero era famoso por su falta de escrúpulos, tosquedad, egolatría y por usar la técnica de la provocación: esperaba que el adversario hiciera su primer movimiento y gracias a su inteligencia especilamente dedicada para captar los errores ajenos, se valía de estos para atacar implacamente hasta ver a su víctima arrastrada y humillada pidiéndole perdón.

El samuray aceptó el duelo. Fueron todos a la plaza donde el joven empezó a provocar al sabio.

Le arrojó piedras, le escupió la cara y le gritó todos los insultos conocidos habidos y por haber, ofendiendo incluso a los ancestros del sabio.

Durante varias horas hizo todo lo posible para sacarlo de sus casillas, pero el sabio permaneció impasible.
Al final de la tarde el joven guerrero ya exhausto de no poder provocarlo, se retiró de la plaza arrastrándose del cansancio, con una gran impotencia.

Se sentía más débil y miserable que nunca, había desperdiciado toda su energía vital en su inútil intento de humillar al sabio.

Los alumnos del sabio samuray, decepcionados por el hecho de que su maestro aceptara tantos insultos y provocaciones, le preguntaron:

-¿Cómo ha podido soportar tanta indignación?
-¿Porqué no usó su espada para defenderse de los ataques?
- ¿por que se mostró como un cobarde ante nosotros?

El viejo samuray repuso:
Si alguien viene a ti con un regalo y no lo aceptas, ¿A quien pertenece el regalo?

-Por supuesto, a quien Intentó regalarlo- respondieron sus discípulos.

-Pues lo mismo vale para los insultos, las ofensas, la falta de tacto y de respeto, así como con los comentarios injustos.
Cuando no son aceptados, esos malos sentimientos continúan perteneciendo a quien los emite.

Toda esa energía vital empleada con la intención de ofender o dañar, se queda depositada en el agresor, actuando en ella en la misma forma que actúa el veneno que se toma la persona que quiere poner fin a su vida.

Sin darse cuenta se está matando a sí misma, ha desperdiciado su energía en su inútil intento ofensivo que se le revierte.
Si no se muere con su propio veneno, por lo menos se le afectará su salud, sobre todo su Paz y su Mente.

Ninguna persona que pretenda agredirnos nos hará sentir mal, si no se lo permitimos.
Es cada persona quien decide como sentirse ante lo que ve o escucha.

Paulo Coelho

Celtas


Para los celtas el mundo estaba lleno de dioses…

Estos vivian en un mundo donde los dioses y las fuerzas convivían con ellos,

un bosque, por ejemplo, podía ser un bosque y la morada de un dios…

Pensamientos como estos los llevaron a tener un profundo respeto por las cosas de la naturaleza y aprendieron a tratar bien a todo y a todos, ya que nunca se sabia con a quien se podía estar tratando…

Esta idea tan “infantil” esta siendo buscada por miles de personas, esas miles y miles de personas se
embarcan en búsquedas espirituales que los llevan a buscar la sabiduría en las estrellas o en las raíces… y ojo, no estoy diciendo esto como crítica a esas personas, no estoy criticando la burguesía, capitalismo, sino que digo que entiendo a todas esas personas, espiritualmente frustradas, mentalmente limitadas, desesperadas en busca de algo nuevo, no novedoso, ya que esa no es la idea de su búsqueda, quieren algo diferente, no porque sea diferente sino porque no los conforma su vida, están cansados, desganados, sin futuro, ciegos, por eso se dejan llevar por tuertos, estos tuertos no es que están mas cerca de la verdad por eso pueden ver algo, solamente vieron la forma de engañarlos, de hacerlos creer que lo que están tocando y oliendo es un manjar, y en realidad están hechos de papel, y se desarmaran en cuanto quieras tomarlo con verdadera ansia.
Para buscar la verdad o tu verdad, o simplemente para encontrar lo que estabas buscando, ya que lo mas difícil de hacer es saber que estas buscando, uno tiene que mirarse uno mismo, nada pasara si uno cambia, si uno no es apto para encontrar la iluminación, por mas cursos, por mas viajes que haga, si uno no cambia, la luz jamás llegara. No es cuestión de cuantos años hiciste, o cuantos kilómetros viajaste, sino de lo que aprendiste, de cuando dijiste, te dijeron, sentiste e hiciste sentir, eso es lo que vale.
Los celtas no vivian en un mundo de magia y dioses por que realmente lo hicieran, sino porque realmente lo creían y querían, y nada ni nadie les dio a entender que los dioses moraban en sus bosques... desean un estilo de vida donde cada parte de su existencia estuviera íntimamente ligado con lo misterioso, y no estoy hablando en un sentido religioso, sino espiritual y emocional, ya que los romanos en la misma época tenían un relación de miedo y subordinación hacia sus dioses… los celtas vivian y nacian y murieron en un mundo mágico, y vivieron en ese mundo mágico por que asi lo quisieron.

sábado, 12 de junio de 2010

Condor


Me entere de como mueren los cóndores... (los que no mueren de hambre o por un escopetazo), la cosa es que cuando los cóndores están demasiado viejos, cuando su pico no desgarra la carne como debería y cuando sus garras no toman la presa con suficiente fuerza, los cóndores despliegan sus alas, alzan vuelo... y en un ultimo y monumental vuelo, se estrellan contra el piso. El ultimo vuelo, horas y horas volando, como despidiendose del cielo, un cielo que no van a poder volar otra vez, un cielo que no los vera volar otra vez. Cuando terminar de despedirse, de acariciar por ultimas vez con sus plumas el aire que los mantiene, se elevan, lo más alto que puedan, en un último alarde de virtud, en un intento de vencerse a si mismo, vuelan alto, como tratándose de fundir con el cielo mismo... y... nada... juntan sus alas al cuerpo... y caen... a toda velocidad... para morir contra un suelo demasiado duro... demasiado mortal... sacando de lado lo poetico del asunto... sacando de lado el orgullo del cóndor... podemos rescatar muchas cosas... una es morir como y cuando se quiera... un logro que pocos pueden alcanzar... otro es poder despedirse del lugar que amas... poder volar... poder morir... o poder vivir...

El sueño del rey


-Ahora está soñando. ¿Con quién sueña? ¿Lo sabes?

-Nadie lo sabe. -Sueña contigo. Y si dejara de soñar, ¿qué sería de ti?

-No lo sé.

-Desaparecerías. Eres una figura de su sueño. Si se despertara ese Rey te apagarías como una vela.

Lewis Carroll

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Es increible... la calidad de un escritor no se mide (espero que los que me leen lo sepan ya) por el tamaño del libro, Carroll con un simple dialogo, nos presenta un mundo entero... en realidad, no nos da un mundo, nos hace crear un mundo, un mundo lleno de misterio, amor y suspenso... ahora, Carroll nos hizo imaginar todo esto no presentandonos y detallandonos ese mundo, lo hizo de la forma mas maravillosa que se pueda pensar... es justamente haciendonos pensar.

Como bailar bajo la lluvia



Era una mañana agitada, eran las 8:30, cuando un señor mayor de unos 80 años, llegó al hospital para que le sacaran los puntos de su pulgar. El señor dijo que estaba apurado y que tenía una cita a las 9:00 am.
Comprobé sus señales vitales y le pedí que tomara asiento, sabiendo que quizás pasaría más de una hora antes de que alguien pudiera atenderlo. Lo ví mirando su reloj y decidí, que ya que no estaba ocupado con otro paciente, podría examinar su herida. Durante el examen, comprobé que estaba curado, entonces le pedí a uno de los doctores, algunos elementos para quitarle las suturas y curar su herida.

Mientras le realizaba las curaciones, le pregunté si tenía una cita con otro médico esa mañana, ya que lo veía tan apurado.
El señor me dijo que no, que necesitaba ir al geríatrico para desayunar con su esposa. Le pregunté sobre la salud de ella.

El me respondió que ella hacía tiempo que estaba allí ya que pacedía de Alzheimer.
Le pregunté si ella se enfadaría si llegaba un poco tarde.

Me respondió que hacia tiempo que ella no sabía quien era él, que hacía cinco años que ella no podía ya reconocerlo.
Me sorprendió, y entonces le pregunté, 'Y usted sigue llendo cada mañana, aun cuando ella no sabe quien es usted?'

El sonrió y me acarició la mano
'Ella no sabe quien soy, pero yo aún se quien es ella.'
Se me erizó la piel, y tuve que contener las lágrimas mientras él se iba, y pensé,

'Ese es el tipo de Amor que quiero en mi Vida.'

El Amor Verdadero no es físico, ni romántico.
El Amor Verdadero es la aceptación de todo lo que es, ha sido, será y no será.

La gente más feliz no necesariamente tiene lo mejor de todo; ellos sólo hacen todo, lo mejor
que pueden.


'La vida no se trata de cómo sobrevivir a una tempestad, sino cómo bailar bajo la lluvia.

viernes, 11 de junio de 2010

Papel


Caminando por una calle, el hombre se encontró un papel. Tirado en el piso, el papel permanecia quieto, como esperando que alguien lo levantara.


Sin embargo ese papel le llamo poderosamente la atención, ese era el papel que el quería, el que deseaba, y mientras pensaba esto el hombre siguió caminando hacia el.


Sí, sin duda, ese es el pape que había buscado toda su vida.


Y el hombre daba sus pasos, pasos cortos, algunos largos y algunos muy largos, tanta era la emoción que lo embargaba, pero al acercarse cada vez más y más, se fue dando cuenta, ese papel no estaba en su camino, cada vez que se acercaba y lo podía ver mejor se daba cuenta de que no estaba por donde caminaba, ni siquiera cerca, sino a un par de metros, y para agarrarlo tenia que salir de su camino habitual, recorrer un camino que no conocía (aunque lo podía ver) y tomarlo...


Mientras pensaba todo esto, siguió caminando, perdido en sus pensamientos, dejando que el viento se llevara su felicidad, la felicidad que estaba escrita en un papel.


Sólo por temor a caminar caminos desconocidos el hombre perdio su papel.